Поэту

 

Играет флейта ниоткуда.

Блаженный чувствует её

По-своему! Он—поэт, покуда,

В мир обратил лицо своё.

Он видит жизнь, и на бумагу

Кладя искусно рифмы строк,

В одних вонзает слова шпагу,

Другим поёт! Шумит поток

Страстей людских. Его биенье

Как Ниагарский водопад!

Да! Он один ему сравненье!...

Да, может быть, поэт, чей взгляд

Вмещает и огонь, и лёд,

Что есть, и что давно забыто,

Как кормчий смотрит он вперёд

Самозабвенно и открыто.

Ничто не может ускользнуть

От глаз его в небытиё.

Блаженный сын избрал свой Путь,

В мир обратив лицо своё.

12 декабря 1984 г.

                                      Д.

Богач и бедный (песня)

 

Позлатите ручку! Окажите милость.

Может быть, когда и я вам пригожусь.

Ну, а если нечем (надо ж! Так случилось!)—

Горе мыкать легче, если я напьюсь.

­­-- Есть на водку деньги! А всё просит, рожа!

-- Вымазался сажей, жалость вызывать,--

«Свято» возмутится чистенький прохожий,

Зажимая ротик, чтобы не дышать.

Я ломаю шапку, спину не сгибая.

Вы спешите мимо в страхе заболеть.

Всё сплелось в клубочек, целый век сменяя.

Кто богач, кто бедный?!.. Где есть жизнь, где смерть?..

 

 

                                                Coda

 

                                                1999 г.

Д.